Родительская суббота

Альберт Лиханов| опубликовано в номере №1484, март 1989
  • В закладки
  • Вставить в блог

Тем временем я повторил стихи.

— Спасибо, — сказал он и, будто извиняясь, объяснил: — Читать мне теперь нечем, а радио тут не положено, слишком большая палата.

Он помолчал. Молчал и я.

— Сестра! — повысил он голос. Длинная тетка отозвалась, будто эхо. — Где-то в тумбочке есть шоколад. Дайте ребятам!

Тетка присела и, обернувшись, протянула четыре большие шоколадные плитки.

— Не надо! — сказал я. Было неловко брать столько.

— Бери, бери, — снова растянул он губы. — Ешьте на здоровье! Да растите большими!

И все-таки слава коснулась меня в тот раз.

Настоящая, дорогая до сих пор.

Я подошел к отцу, присел на кровать. Раненые расходились неторопливо по своим палатам, и не все они знали меня.

— Что же это, твой сын? — воскликнул кто-то за моей спиной.

— Сын! — улыбнувшись, ответил отец.

— Ну, молодец! — Этот кто-то погладил меня по макушке, я полуобернулся, смущенно улыбаясь.

— Поздравляю, — кто-то еще сказал отцу.

— Спасибо! — с удовольствием отвечал он.

А трое моих приятелей во все глаза смотрели на меня. В их взглядах виделся укор, они завидовали самой

чистой завистью, какая бывает на свете. Они завидовали, что я могу обнять собственного отца.

Леха стал астрономом, — играет ли он на скрипочке? Нинка окончила педагогический, следы молчаливого гения с головой, похожей на утюг, как и его имя, таинственно потерялись в просторах бытия, моя мама давно на пенсии, у нее часто болят ноги, и я знаю, она едва идет по утрам из магазина, с кошелкой, в которой торчит батон и брякают бутылки с кефиром, отец совсем не похож на того человека, который лежал в госпитале, — его лицо похоже на кору пересохшего старого дерева, в глубоких старческих морщинах; дом, где был госпиталь, занимает кукольный театр и детская библиотека, палата без одной стены приобрела законченность, потому что это всего лишь фойе, и по лестнице бегают ребятишки, словом, все, все решительно переменилось, — а я вот помню, не могу позабыть наш концерт...

Как же все-таки забавно устроена жизнь! Первая ее половина беспамятна, и оттого, пожалуй, неспешна, тягуча; ты погоняешь ее всей душой; тебе не терпится стать взрослым, чтобы обрести свободу, быть хозяином самому себе, научиться чему-то непременно важному; будущая жизнь кажется бесконечным. временем, которое полно интереса и необыкновенности. Но вот ты начинаешь вспоминать, обретаешь память, и жизнь раскручивается, как пружина, мелькает, будто километровые столбы за окном торопливого поезда; из времени разнообразных величин детство видится благословенной порой постоянства и чистоты.

Да, тебе дарована память, но будто в отместку за это ты пробегаешь годы все быстрей, быстрей, и нельзя ничего переменить.

  • В закладки
  • Вставить в блог
Представьтесь Facebook Google Twitter или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.

В 4-м номере читайте о знаменитом иконописце Андрее Рублеве, о творчестве одного из наших режиссеров-фронтовиков Григория Чухрая, о выдающемся писателе Жюле Верне, о жизни и творчестве выдающейся советской российской балерины Марии Семеновой, о трагической судьбе художника Михаила Соколова, создававшего свои произведения в сталинском лагере, о нашем гениальном ученом-практике Сергее Павловиче Корллеве, окончание детектива Наталии Солдатовой «Дурочка из переулочка» и многое другое.



Виджет Архива Смены

в этом номере

Возвращение

Михаил Зощенко: «имел несчастье родиться сатириком...»

Рассказы

Михаил Зощенко: Хорошая характеристика. Крепкая женщина. Пожар. Дешевая распродажа. Тяга к чтению. Карманная кража

Помнить — значит жить

Корреспондент «Смены» Сергей Каленикин беседует с доктором философских наук, профессором Масхудом Джунусовым