– Хоть маленько, а есть. На ушицу. – Кривоусов закурил. – Я вот так хожу, когда один, кидаю, а сам стихи свои читаю или пою – кто услышит?

Кривоусову подкатывало к пенсии, стихи я писал всю жизнь, душу в это занятие вкладывая, хотя так в нем и не преуспев. Не подарила ему жизнь поэзию, зато любовь к ней подарила. Плохо ли?

Я очень хорошо представил: откинув мальчишескую, стриженную под «ежик» голову, звонким мальчишеским голосом, врубая в тишину каждое слово, читает он свои стихи. И мне захотелось сделать старику приятное. Я его попросил:

– Прочитай что-нибудь.

И он прочитал. По-мальчишески звонко, откидывая голову, врубая в тишину слова:

Никогда я свой лес не забуду,

Тот, в котором оставил свой след.

Чистый воздух вдохнув полной грудью,

Встречу я теплый летний рассвет.

Да, придет та пора в самом деле –

Перестану и петь и любить.

Все равно в каждой травке и трели

На земле буду вечно я жить.

Обернусь колокольчиком синим,

Превращусь и в сосенку и в плес,

Ты забудь, как Россию, –

Я в ней жил, с нею все перенес.

– А чего? – сказал я. – Удалось.

Я не лукавил. Мне понравились стихи.

И самому, конечно, захотелось прочитать свои стихи, так и подкатывало под ребрышко.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.