– Сумасшедшая, ты же не все переходы знаешь.

– Я сочиню. Мне очень хочется, понимаете, очень. Мне надо. Лида запела вполголоса: «Я к вам пишу – чего же боле?»

Белка замерла в задумчивости и прыжком нырнула как в омут. Как отрезала то, что было прежде.

Ей почудилось, что лес поддержал, приподнял, глубоко вдохнул, густо выдохнул и повел мелодию.

Березы мелькали, как снег, кружились, как девушки на балу.

Мелодия пелась сама, и осенний прозрачный воздух вращал и влек, опускал и подбрасывал Белку, точно была она лист.

Ей вволю страдалось, трепеталось, любилось. Ведь страдание, трепет, любовь – все движение.

В последний раз взметнувшись в прыжке, далеко закинув маленькую точеную голову с рыжей, как сосны на солнце, летящей прядью, она упала на землю, обнимая ее.

– Гений, – сказала Лида бессильным голосом. – Вставай, простудишься.

Она извернулась, вскочила пружинкой, на щеке, отпечаток травы, в волосах зеленые иглы...

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• …
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• 10
• …
• 16
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.