Или сюжетные прогулки по Киеву под руку с комсомольскими работниками
...Свет вдребезги рассыпался по витринам магазина. «Рафик» встал у самой кромки тротуара.
— Фары убери...
Ночь рухнула на ветровое стекло. Рядом, подобный высокому, одичавшему колоссу, тускло горел фонарь.
— Ну вот, Бессарабка...
— Почему Бессарабка?
— А черт его знает... Бессарабский рынок рядом. Потому, наверное... Пошли?
По одному вылезаем из машины. Через дорогу — настежь распахнутая дверь ночного кафе (работает до двух ночи). Над дверью, как насмешка, вывеска: «Столовая».
Нас четверо. Идем через дорогу.
...А вчера я ездил вместе со спецгруппой ОКОД «брать» магазин. Далеко, почти за город. Рейд условно назывался «сахарный» (см. примечания). Когда вошли в небольшой продмаг, точнее в его закулисье, мои спутники быстро рассредоточились: один с бланками актов — в кабинет директора, другой с мощным фонарем в руках — в подвал, двое остановились в коридоре, наблюдая за встревоженными грузчиками и продавцами.
Я, оставшись в торговом зале, видел, как в мясном отделе на глазах задумавшегося покупателя стали вырастать «баррикады» колбасных батонов, извлекаемых откуда-то снизу. Покупатель оторопело смотрел на дородную продавщицу, которая, «ныряя» и «выныривая», выкидывала колбасы на прилавок. Видел я, как вдруг начали торговать «Мишкой» в кондитерском отделе и толпа расторопных покупателей гулко кинулась к отделу, выстроившись в зигзагообразную очередь...
В подвалах между тем «шла ревизия»: из-за груды ящиков, из грузовых лифтов извлекались припрятанные коробки с подарочным зефиром, говяжьи ноги, рулоны туалетной бумаги. То есть так называемый дефицит. «Лишний» сахар так и не нашли — тут все оказалось чисто. (Сахар привезли в магазин расфасованным — не отсыпать.)
Это было вчера.
А сейчас мы пересекали улицу, направляясь к дверям угрюмой ночной забегаловки.
...За мокрой стойкой лениво «плавает» бармен с круглым лицом и быстрыми, но безразличными глазами. В плохо освещенном зале — человек тридцать. Ближний угол занят парочкой: на полу сидит молоденький парень с подружкой, оба в полном «отрубе»; то ли спят, то ли смотрят «полеты наяву».
Воцарилась мгновенная тишина. Все глаза на нас. Мы, потолкавшись, неуверенно остановились у стойки. И сразу перед нами возникла группа из четырех-пяти человек. Еще несколько становятся у выхода из «столовой».
— Убери-ка аппарат, — это фотографу. Он, нервно оглянувшись, снимает с груди новенький «Никон» (две тысячи не шутка!) и нарочито медленно (все же надо выдерживать имидж!) кладет его в кофр.
— Ребятки, ну-ка живенько отсюда, — это тоже негромко, но уже всем нам.
— А в чем дело?
— А ни в чем... Все, кто посапывая стоит перед нами, немолодые и пьяные. Абсолютно спокойные. Судя по манерам и жаргону, бывшие уголовники. Наши спутники из оперотряда начинают сосредоточенно и задумчиво изучать интерьер. Невысокий завсегдатай Бессарабки насмешливо, но цепко нас рассматривает.
— Ну-у?!
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.
Фантастическая повесть. Продолжение. Начало в №11.