– Генацвале, – прошептал он, и Буба с фотографом низко склонились над ним. – Спрячьте меня у Тамар Габелая.

– Это моя мать, – прошептал Буба.

– Ты из рода Габелая, брат, – слабо улыбнулся раненый. – Скорей, прошу...

– Что случилось? – спросил он.

«...Это не мой двор, перепутали», – подумал Буба. но уж теперь было все равно, парень истекал кровью.

– Несчастье случилось! – рассердился Буба. – Не видишь? Помоги. Человек подошел, и факел осветил его лицо. «Вообще не наш тип», – подумал Буба.

Но тут двери высокого крыльца с другой стороны распахнулись, и в окружении мужчин с факелами в руках на пороге встала мать Бубы. Голова ее была покрыта, черный плащ скрывал фигуру, и только снизу выглядывал подол белой рубахи с кружевами. В жизни ничего подобного у матери не было. Да и мать была совсем не такая, как обычно, – гордая, высокая, спокойная. Но задумываться, почему она такая, откуда у нее взялись эти рубаха и плащ, Бубе было некогда.

– Мама, – сказал Буба, – его кто-то порезал...

Он боялся, что мать сейчас по своей манере заголосит, закричит, запричитает, разбудит соседей, все сбегутся... Но мать тихо склонилась над ним.

– Жив, слава богу, – сказала она. – Думала, не дождусь. Отнесем его в башню.

Они пошли темным, действительно очень длинным двором, люди с факелами осторожно несли раненого. Скрипнули в темноте двери башни, и они оказались в небольшой зале, стены были из камня. Раненого положили в темном углу на шкурах. Мать жестом приказала зажечь свечи и отослала людей. Раненый поднял тонкую, белую руку и поманил к себе Бубу.

– Вахтанг, – сказал он Бубе, и Буба удивился, что раненый знает его настоящее имя, которым никто никогда его не звал.

– Ты из рода Габелая, Вахтанг, – сказал раненый. – Не забудь об этом...

– Я из рода Габелая, – как заклинание прошептал Буба.

Утром Буба пощелкал выключателем в целях проверки и, толкнув калитку во двор к фотографу, в растерянности остановился: чудеса, только уже другие, продолжались.

У кухонного стола во дворе стояла огромная рыжая тетя из цветного ящика. что-то резала на доске и плакала. В садике, среди кустов роз, примяв траву, стояла девочка и спокойно, словно это было можно только ей, ела с маленького дерева сливы.

– Тебя как зовут? – спросила она.

– Вахтанг, – сказал Буба и гордо вскинул голову.

– Очень трудно и официально, – сказала девочка и сморщилась. – А как тебя зовут по-домашнему?

– Буба.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• …
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• 10
• 11
• 12
• …
• 17
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.