С портрета глядела дочь, своей девической внешностью повторяя мать.

И вдруг... дверь в комнату распахнулась, как от ветра, и влетела маленькая девочка с двумя заплетенными косицами, с живыми карими глазами, порывистая и шаловливая.

— Моя дочка, — сказала мать. Я промолчал, про себя удивившись, потому что считал, что погибшая дочь была единственной. — Почитай нам стихи... — попросила мать.

— Сейчас не могу! — в детской непосредственности воскликнула девочка. — Мы с Марией играем... Дай нам орешков!

Она выпорхнула так же легко, как и влетела. Мать проводила ее взглядом.

— Когда дочь погибла, я поняла, что не смогу жить без нее. Места себе не находила. Тоска давила и физически сжимала горло. Мы с мужем решили удочерить девочку из сиротского приюта. Ее и выбрали. Четыре года ей тогда исполнилось. Взяла я ее на руки, говорю: «Я — твоя мама, и теперь мы поедем домой!» А она, малышка, отвечает серьезно: «Я знаю, что ты моя мама, но только почему ты в черном платье, ты ведь ходила в другом?.. Я тебя больше никуда не пущу!..» И я, пожилая женщина, и она, малый ребенок, потянулись друг к другу с такой жизнетворящей властью, что у меня голова закружилась... Как младшая дочь она мне, родная...

— А если соседи скажут ей правду? — спросил я.

— Наверно, скажут, — вздохнула мать. — Всякие люди есть. Но я уверена, что девочка поймет — я ее так воспитаю...

Вскоре я ушел и долго скитался по городу, размышлял, убеждаясь в том, что победить горе можно только щемящей и бесконечной человеческой любовью.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• …
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• 10

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.