Я доковылял до дивана, влез в завернутое коконом одеяло и некоторое время переваривал случившееся. Ничего путного из этого не вышло. Голова работала туго, мысли путались, и найти сколь-нибудь разумное объяснение так и не удалось.
Еще минут десять я ворочался на своем сверхмягком ложе, силясь отыскать хоть какой-то смысл в происшедшем, и не заметил, как меня снова сморил сон.
* * *
Никаких психических отклонений я за собой не замечал. По крайней мере до сих пор. Но когда, проснувшись, услышал, что кто-то опять возится с дверным замком, первым делом подумал о слуховых галлюцинациях и посмотрел на часы.
Они показывали час дня. Секундная стрелка бодро бегала вокруг оси, из чего я заключил, что и хронометр и сам я в полном порядке.
Между тем в замочной скважине провернулся ключ, и в комнату вошла Нина.
– Добрый день, – сказала она.
– Здравствуйте, – сказал, вернее, прокаркал я, поскольку полноценной речи все еще мешали распухшие до невероятных размеров миндалины.
– Ну как вы? Лучше?
Видно, я не был создан для одиночества: вопрос Нины при всей его обыденности пробудил во мне острую потребность в общении. Захотелось поговорить с ней без ухищрений, без задних мыслей, не контролируя каждое слово из боязни выдать себя. Но, увы, я не мог себе этого позволить.
– Спасибо, вроде ничего, – ответил я.
– Давно проснулись?
– Только что, – Делиться известием об утреннем посетителе я счел излишним. – А вы с работы?
– У меня перерыв до половины второго. Принесла кое-что из продуктов.
Я в два приема подтянулся к изголовью, собираясь встать.
– Нет-нет, лежите, – остановила меня она. – Вам надо отлежаться.
– А ведь мы с вами так толком и не познакомились. Вас как зовут?
– Нина, – сказала она, выкладывая из сумки свертки.
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.
80-летию Н. А. Островского
Рассказ