- На тридцатичетырехквартирном у нас бригадир был.» Свойский парень! Только пил всю дорогу.

Я уже понимала, что «всю дорогу» - это в переводе на обыкновенный язык означало: «все время», «каждый день».

Лицо Светланы становилось при этом грубым, глаза вызывающе щурились, и голос звучал резко, неприятно. Я слушала ее внимательно, смотрела, как бойко бегает по бумаге карандаш, изображая схему цепной кладки Попова - Орлянки, и вдруг заметила, что бойкий карандаш замер, а Светлана замолчала на полуслове.

- Цепная кладка, - осторожно спросила я, - что это значит?

Светлана посмотрела странным, отсутствующим взглядом.

- Сейчас объясню...

Помедлила, осторожно положила карандаш, закрыла записную книжку, снова замолчала. Я замолчала тоже и только тогда услышала: приглушенная до отказа, из репродуктора лилась светлая, вдохновенная, страстная музыка. Я слегка повернула регулятор, и комнату заполнили сильные, бурные волны звуков. Девушка посмотрела на меня благодарным взглядом, и впервые за все дни знакомства с нею я увидела, какие доверчивые, оказывается, у Светланы глаза.

Музыка кончилась. А Светлана долго еще сидела молча, задумчивая и строгая. Я не тревожила ее потому, что тоже была во власти дивной музыки, и потому, что почувствовала: эта удивительная музыка словно сблизила нас, растопила какую - то натянутость в отношениях.

- «Полонез» Огинского... - тихо сказала Светлана. - Моя любимая музыка. Еще с тех пор... с детдома.

Погасли фиолетовые сумерки, черными ладонями прикрыла гостиничные окна густая ночь. В бездонной тишине коридора потонули последние осторожные шаги. А потом ночь неслышно отошла от окон, и, сиреневый, зыбкий, заглянул а комнату рассвет. В коридоре скрипнула первая дверь, первые шаги разбудили тишину гостиницы... А мы все еще не ложились спать и, подобно старым друзьям, встретившимся после долгой разлуки, торопливо, взволнованно говорили обо всем на свете: о музыке, от которой сердце у человека становится словно крылатым, о враге курганских каменщиков - «черемховском» кирпиче, который крошится от легкого прикосновения мастерка, о замечательном человеке - бригадире бригады коммунистического труда Петре Белоусове, о том, какая большая и интересная сегодня жизнь, и о многом - многом другом.

Теперь я знала Светлану Дедову и могла писать о ней.

Милиционер вводит в детский приемник двух чумазых, плохо одетых детей.

- Кто ваши родители? - мягко спрашивает начальник приемника.

Девочка смотрит исподлобья, отвечает зло, неохотно:

- Никто! Нет у нас родителей!

- А где вы живете?

- Там и живем, откуда привели. В трубах...

- А питаетесь чем?

- Знакомые ребята хлеб приносят.

На дальнейшие вопросы дети не отвечают. Девочка грубит, мальчик размазывает по грязным щекам слезы.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• …
• 13
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.