– Про ту квартиру, в которой ты жил. Кто еще там обитал? Кто та девушка, которая к моему приходу была уже мертва? Кто убил ее? Кто та девушка с фотографии? Кто такой человек, называющий себя Хью Благден? Я много чего хочу знать.
Подумав немного, парень снова посмотрел на меня и спросил:
– А если я вам все расскажу, вы поможете мне скрыться?
Я промолчал. Врать не хотелось.
Он понял, что я не стану ему помогать, и снова задрожал.
– Вы просто используете меня. Используете, как и все остальные, а потом сдадите полиции. Нет, я так больше не могу.
И тут он меня удивил. Вскочив, парень резко боднул меня головой в живот, в результате чего я потерял равновесие и, налетев на журнальный столик, попятился к стене. Он воспользовался преимуществом, помчался к двери и уже взялся за ручку, когда я сгреб его сзади и оттащил к дивану.
– Это глупо, Тревор. По-моему, мы прекрасно беседовали. Давай продолжим. Будь хорошим мальчиком и ответь мне на вопросы, которые я тебе задал.
Парень медленно поднял голову и кивнул:
– Ладно.
Я отпустил его и слегка расслабился. И тут услышал, как открывается дверь позади меня. Не знаю, кого я ожидал увидеть, но предмет в его руке был мне хорошо знаком и этот знакомый предмет был направлен прямо мне в живот. Я был слишком далеко от вошедшего и вряд ли мог что-то предпринять прежде, чем он выстрелит. У меня не было шанса. Никакого. Но я бросился на него. Меня словно ударило чем-то тяжелым, и все исчезло.
Оказалось, хоть оружие и было направлено на меня, но целью был не я. Какая из меня цель? Я же ничего не знал. А вот Тревор Уоррен знал. Много. Его знания и убили его. Я сидел на ковре и смотрел на мертвое тело. Стрелок хорошо владел оружием. Дырка была прямо в центре лба Тревора Уоррена. На этот раз я решил не вызывать полицию, а поскорее уйти.
Закрыв за собой входную дверь, я осторожно вышел на улицу.
Меня разбудил телефонный звонок. Я с трудом сел на кровать и взял трубку.
– Алло, Скотт Митчелл слушает. С кем имею?
– Это Джордж Энтони. Вы не знакомы с моими произведениями?
– Простите, а что вы производите?
– Я писатель. Точнее, поэт.
Как-то я прочитал одну поэму. Наверное, не его. Добрым утром я бы перед ним извинился, но это утро добрым для меня не было.
– Чем могу помочь, мистер Энтони?
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.
Рассказ. Публикация - Станислав Никоненко
Мистический роман. Перевод с английского Сергей Мануков
Рассказ
Почему постапокалиптическая игра Fallout стала культовой
20 ноября 1869 родилась Зинаида Гиппиус
Рассказ. Публикация - Станислав Никоненко