Теплый ситец

– А-аа... Так, так... Гм... Ну и ну!..

Он с любопытством, даже удивлением принялся ее разглядывать. И вдруг, откинувшись на спинку кресла, весело, с каким-то облегчением расхохотался. Снял очки и желтым, обкуренным пальцем вытер заслезившиеся глаза.

Отто тоже смеялся. Но деликатно, в кулак. Машинистка молчала.

– Теперь все ясно... – задумчиво проговорил очкастый. – Так вот, Мэри Иващенко... Хотя я человек военный, называй меня герр Крюгер. Ты позволишь мне сразу перейти на «ты»?

– Пожалуйста, – пересохшими губами произнесла Мэри.

– Благодарю. Ты неплохо говоришь по-немецки.

– Понимаю я хорошо, а говорю хуже...

– Нет, нет, – великодушно возразил он, – и говоришь ты неплохо. Скажи, это верно, что ты... гм... мечтаешь... э... изобрести теплый ситец?

– Теплый ситец? – переспросила Мэри.

Он помолчал, рассматривая ее, потом, усмехнувшись, взял со стола синюю ученическую тетрадку.

– Видишь ли, – доверительно посмотрел он на Мэри, – в недалеком прошлом я был преподавателем в гимназии. Да, да! Как это у вас называется? Учителем... Естественно, что сейчас, куда бы ни заносила меня солдатская судьба, своей... гм.. резиденцией... вот именно... я стараюсь избрать школьные помещения... Знакомая обстановка, – развел он руками, – классы, парты... Я тут случайно несколько сочинений обнаружил, очень занятные. – Он развернул тетрадку и прочел вслух:

– «...С детства полюбила я цех, в котором работает моя мама. Может, это и упущение вахтеров, но я проходила на фабрику без препятствий с их стороны. Поднимусь на второй этаж, и вот я в отделочном, у мамы. Она у меня – раклист. Плиты стального паркета рядом с машиной вечно в пятнах краски, вертятся валы, кружатся щетки, и льется, льется вверх бесконечная яркая река ситца...».

Мэри узнала свое сочинение на свободную тему. Она писала его в восьмом классе, на экзамене по литературе. Многие писали на темы пройденного за год материала, а она и еще один мальчик на свободную: «Мечта моей жизни».

– Я и с другим сочинением ознакомился, – весело сказал герр Крюгер, – некоего Парамонова... Подумать только! «Мечтаю стать летчиком, летать выше, дальше и быстрее всех, мечтаю схватиться с врагом, мечтаю также стать ворошиловским стрелком, что всегда может сгодиться, и еще я мечтаю...»

– Каково? Целый список! Интересно, куда угодила немецкая пуля этому ворошиловскому стрелку? Должно быть, в лоб, на котором еще ни единой морщинки... Мечтатели! Мы едва за ними поспеваем...

– Но... Я слышала... – Мэри провела языком по шершавым, сухим губам, – что... наши... уже к шоссе... Извините...

От смеха он снова откинулся на спинку кресла.

Деликатно, в кулак, вторил ему Отто. Машинистка молчала.

– Понимаю, – кивнул герр Крюгер. – Последнее послание почтальона... Ну, хорошо. Вернемся к твоему сочинению. – Он взял тетрадь и стал читать дальше.

– «...Прошло несколько лет, и мама могла уже спокойно отлучаться от машины, я работала вместо нее. Идем, бывало, вдвоем со смены и белые нитки друг с дружки обираем. Мы их «блондинами» называли.