Рассказ
По небу плывут облака, рыхлые, с темноватым налетом, как на сугробах весеннего снега. И хотя солнце светит почти непрерывно, облака не тают. Теплый ветер морщинит лужи, ерошит мутные струйки ручьев, сбегающих за гранитный обрез набережной.
Я второй раз прихожу на приморский сквер. Мне уже знакомы известняковые львы, растянувшиеся по бокам широкой каменной лестницы перед входом. На их спинах дерутся озорные горластые воробьи со вздернутыми кверху хвостами. В сквере мокро, безлюдно, неуютно. Скамейки пустуют. Только на дальней, самой первой от моря, сидит, опершись на металлическую трость, старик в надвинутой на лоб ушанке.
Теперь я точно знаю, что это тот, кого мне надо. Несколько минут назад у него на квартире мне сказали, что он, наверное, в сквере...
У меня было поручение от командира корабля - навестить его родителей, узнать, как они себя чувствуют. Мы с командиром оказались земляками, из одного городка. Городок этот невелик, однако известен своим судостроительным заводом... Прослужив около двух лет на одном корабле, я не знал, что командир - мой земляк, и только когда со своими пожитками в руках шел к трапу, чтобы сойти с корабля, капитан первого ранга остановил меня и попросил по приезде в город зайти к нему домой.
... Так вот какой отец у нашего командира - седенький, сутуловатый, в очках с металлической оправой, какие теперь редко носят... Ветер выбил у него слезу, и она, такая же светлая, как и его глаза, как седые усы и брови, подрагивает на щеке, покрытой красными прожилками. Брови у старика сошлись над переносицей тисочками, и в этих тисочках зажата крупная морщина.
- Не вы ли Иван Сидорович Кузин? - спросил я.
Он посмотрел на меня, подвинулся, дав место на скамейке, и ответил:
- Садитесь. Я буду Иван Сидорович Кузин.
- А я служу под командой вашего сына, на корабле, привет вам от него привез...
- Да ну - у - у? - удивился старик и хлопнул ладонью рядом с собой. - Садись ближе, рассказывай! Как он там? Плавает? - отчего - то нахмурившись, спросил Иван Сидорович и тисочками бровей намертво зажал морщину.
- Так ведь такая наша обязанность морская - плавать!
- Ишь ты! - с лукавинкой улыбнулся он, покосившись на меня.
Старику было на вид лет семьдесят.
- Продует вас тут, - показал я в сторону моря. Непонятно было, зачем старик сидит на юру, когда в сквере есть места, защищенные от ветра.
Он не ответил, а перевел взгляд на морской горизонт; очки его блеснули на солнце.
- Во - он дымит. Как думаешь, военный или торговый?
- Так это ж катерок на волнах бултыхается...
- Катерок? А ты погляди хорошенько. Не покрупней ли что?
- Нет, Иван Сидорович, катер это.
- Как же так? - озабоченно произнес старик. - Не может быть!...
В 10-м номере читайте об одном из самых популярных исполнителей первой половины XX века Александре Николаевиче Вертинском, о трагической судьбе Анны Гавриловны Бестужевой-Рюминой - блестящей красавицы двора Елизаветы Петровны, о жизни и творчестве писателя Лазаря Иосифовича Гинзбурга, которого мы все знаем как Лазаря Лагина, автора «Старика Хоттабыча», новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.