— Что новенького пишут? — вяло спросил литсотрудник, потирая шею.

— По-прежнему в ходу стихи-передовицы, — отрапортовала на все готовая Муза.

— А что это ты за спиной прячешь? — поинтересовался дотошный и неблагодарный тип.

— А это про меня лично. Не пойму, за что, но — под орех...

Литсотрудник изловчился и вырвал из ее рук листочек, успев зацепить взглядом лишь последнюю строфу:

И только Муза, попранная мною,
Безжалостно избитая, в крови,
Сбежала от меня дорогою другою,
Чтоб не рождать стихи о пламенной любви!

Когда он поднял очи горе, Музы в комнате уже не было. Гора писем — и всё.

— Муза, где ты?

Ответа не последовало. Обиделась? А может, ее похитили? Кто, кто же похитил Музу? Он схватил чистый лист и, не раздумывая, начертал:

До свидания, любимая моя,
До свидания, прекрасный мой цветочек.
Ты пиши почаще, ну а я
Буду сочинять тебе стишочек.

Вложил в конверт и не забыл про адрес: НА ДЕРЕВНЮ ДЕВУШКЕ. МУЗЕ. ЦЕЛУЮ ВСЕХ!

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.