Гололед

Юрий Рагозин| опубликовано в номере №1390, апрель 1985
  • В закладки
  • Вставить в блог

Мальчик задыхался. Двухлетний малыш, он не мог понять, что с ним происходит

Страшно давило горло, не хватало воздуха, было нестерпимо жарко. Он дергался, кричал, но крика никто не слышал — лишь тихий хрип. В глазах у него постепенно темнело. Он не догадывался, что умирает. Да и откуда ему было знать, что такое смерть.

Что такое смерть, хорошо знала Лена, молодой фельдшер «Скорой помощи», на руках у которой был сейчас малыш. В свои двадцать три года она уже не одну жизнь отвоевала у смерти.

Мальчика могла спасти только срочная операция. Воспаление и опухоль гортани — это очень серьезно. Человек теряет способность дышать. И жить.

Родители мальчика еще не сознавали, что угрожает их сыну. Мать, женщина лет тридцати трех, была близка к истерике. «Ну, сделайте что-нибудь, доктор! — кричала она. — Умоляю вас! Сделайте хоть что-нибудь!..» Отец, бледный и растерянный, метался по комнате, опрокидывал стулья и все твердил, твердил: «Что же это такое, господи! Ну, что же это такое!..» Все, что можно было сделать, Лена уже сделала.

— Надо в клинику! — Она осторожно взяла мальчика на руки и быстро пошла к выходу.

Лифт, как всегда в таких случаях, не работал. Десятый этаж. Сзади, шаркая ботинками, бежал причитающий отец. Конечно, понять его было нетрудно — у Лены самой была двухлетняя дочь, — но сейчас эти нервные всхлипы не вызывали жалости — раздражали. У медиков ведь тоже не железные нервы.

— Да перестаньте же вы!.. — не сдержалась Лена.

Скорее, скорее! Она понимала: вызови они «Скорую» на полчаса позже — живым бы мальчика уже не довезти.

У нее заканчивалось ночное дежурство. Не то чтобы очень тяжелое, не то чтобы легкое, обычное. Но ночь — это все-таки ночь. Под утро всегда приходит усталость. Даже к ней, молодой, сильной, без пяти минут мастеру спорта по легкой атлетике.

Сколько же тут ступенек?! А ведь десять минут назад, даже меньше, лифт работал...

Водитель открыл дверцу машины.

Лена, забравшись в салон, села, бережно прикрыла мальчика шинелью.

— Слава, давай!

Это означало: надо успеть. Он понимающе кивнул, прыгнул в кабину, включил сирену.

— Сейчас, маленький, сейчас...

Машина неслась по улице, для нее уже не существовали светофоры. Да и какие могут быть светофоры, если умирает человек.

А на дорогах был гололед.

Утром по радио объявили: будьте внимательны! Дворники солили тротуары; пешеходы, как могли, осторожничали; водители старались не спешить.

Садовое кольцо с ходу не проскочишь: плотная стая машин текла бесконечным потоком. От нетерпения Слава барабанил пальцами по рулю. Когда он случайно взглянул в зеркальце заднего обзора — было уже поздно.

Сзади на полной скорости, по тому же ряду, где стояли и они, летел грузовик. Водитель отчаянно тормозил, но машину уже несло по инерции.

  • В закладки
  • Вставить в блог
Представьтесь Facebook Google Twitter или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.

В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.



Виджет Архива Смены

в этом номере

Характер

Жизненная позиция молодого коммуниста

В горках. В старом парке

Школа памяти В. И. Ленина

Письмо курящей девушке

Сотни твоих ровесниц я встречаю на улицах