— Ты иди. Я не могу пошевелиться.
— Давай, отведу тебя, — предложил Сандо.
— Нет. Полежу тут.
— Сегодня суббота, — напомнила Бобби. — Мне надо работать.
Она была в белых шортах, легкой блузке и сандалиях.
— Иди работай, — ответил Флетч. — Я оклемаюсь.
— Ты уверен? Ведь сегодня суббота.
— Не беспокойся обо мне.
— Ночка-то долгая будет, — заметил Сандо. — У Толстяка Сэма ничего нет.
Гримаса боли перекосила лицо Бобби. Пагубное пристрастие давало о себе знать.
— Это точно? — спросил Флетч.
— У него нет даже аспирина.
— Господи, — выдохнул Флетч.
— Я все равно обработаю пару клиентов, — голос Бобби дрожал. — После субботы обязательно наступит завтра.
— Да, — кивнул Сандо. — Воскресенье.
После ухода девушки Сандо посидел еще немного около Флетча, помолчал, затем тоже ушел.
Флетч подгреб песок под голову. Он лежал между стеной на набережной и лачугой Толстяка Сэма, которая просматривалась со всех сторон. Никто не мог войти или выйти из лачуги незамеченным.
Мозг Флетча, казалось, отделился от черепа. Каждое движение и даже мысль вызывали боль.
В волосах запеклась кровь, смешавшаяся с песчинками. За ночь кровь, песок и волосы превратились в единое целое.
Через два с половиной часа Флетч осторожно встал, отошел на тридцать шагов и опустился на колени. Его вырвало.
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.