Буря

В Лукашевич| опубликовано в номере №453-454, апрель 1946
  • В закладки
  • Вставить в блог

Что было мне делать? Я сама схватилась за борт. Но у меня недостало силы сдвинуть лодку; ноги заскользили по мокрой гальке, я чуть не упала. Я расплакалась.

Внезапно возле сторожки послышались шаги, хриплый голос напевал:

«Нынче в море качка высока, Пожалей, морзянка, моряка...»

Потом голос смолк. Я кинулась туда. Это был какой-то подвыпивший моряк; его заметно пошатывало. Он сидел на корточках и завязывал башмак.

Увидев меня, моряк поспешно поднялся. Я схватила его за руку. Не помню, что говорила; знаю, что называла его товарищем, дядей и гражданином. Моряк соглашался на всё...

- Пойдём, - бормотал он, - пойдём, красавица.

Потом он понял, что я тяну его к пляжу.

- Купаться? - спросил он. - Ну что же, давай купаться.

Тут он увидел сторожа, стоявшего возле лодки. Недоумевая, моряк посмотрел на меня сверху вниз; его пошатывало.

В эту минуту с моря вновь долетел явственный и теперь словно приближающийся крик:

- О-о-о!...

Моряк вздрогнул. Он бросился к лодке, столкнул её в воду и вскочил сам, при этом чуть не свалился в море. Мне пришлось войти в воду. Волна накрыла меня с головой - я промокла насквозь. Последним влез старик... Он ворчал.

- Старый, слабый да пьяный, - услышала я.

Моряк и я гребли, сторож сидел на руле. Я гребла с ожесточением, сжав зубы и чувствуя воду, которая лилась на нас поминутно - Ветер дул прерывисто, словно задыхаясь от долгого бега. Лодку поднимало вверх и, подержав, роняло. Она громко шлёпалась, брызги летели в стороны, а впереди уже подымалась новая водяная гряда. Казалось, мы не движемся. При слабом свете звёзд мы видели только друг друга, да где-то за кормой иногда мерцали огни города.

Моряк закричал; я чуть не выронила вёсла: он кричал диким, напряжённым голосом:

- Го-го-го-о-о!

Никогда ещё не было во мне такой силы: мне казалось, что сгибаются вёсла.

- Вон, вон! - закричал старик. Что-то чёрное мелькнуло возле лодки.

Перегнувшись, я схватила руку; из воды поднялась бородатая голова. Мокрые волосы страшно облипали лицо... Я вскрикнула. Тонущего подхватил старик, и, накренив лодку, он влез дрожащий, обессиленный... чужой.

Он бормотал что-то бессвязное, указывая в темноту.

  • В закладки
  • Вставить в блог
Представьтесь Facebook Google Twitter или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.

В 12-м номере читайте о «последнем поэте деревни» Сергее Есенине, о судьбе великой княгини Ольги Александровны Романовой, о трагической судьбе Александра Радищева, о близкой подруге Пушкина и Лермонтова Софье Николаевне Карамзиной о жизни и творчестве замечательного актера Георгия Милляра, новый детектив Георгия  Ланского «Синий лед» и многое другое.



Виджет Архива Смены