Что было мне делать? Я сама схватилась за борт. Но у меня недостало силы сдвинуть лодку; ноги заскользили по мокрой гальке, я чуть не упала. Я расплакалась.
Внезапно возле сторожки послышались шаги, хриплый голос напевал:
«Нынче в море качка высока, Пожалей, морзянка, моряка...»
Потом голос смолк. Я кинулась туда. Это был какой-то подвыпивший моряк; его заметно пошатывало. Он сидел на корточках и завязывал башмак.
Увидев меня, моряк поспешно поднялся. Я схватила его за руку. Не помню, что говорила; знаю, что называла его товарищем, дядей и гражданином. Моряк соглашался на всё...
- Пойдём, - бормотал он, - пойдём, красавица.
Потом он понял, что я тяну его к пляжу.
- Купаться? - спросил он. - Ну что же, давай купаться.
Тут он увидел сторожа, стоявшего возле лодки. Недоумевая, моряк посмотрел на меня сверху вниз; его пошатывало.
В эту минуту с моря вновь долетел явственный и теперь словно приближающийся крик:
- О-о-о!...
Моряк вздрогнул. Он бросился к лодке, столкнул её в воду и вскочил сам, при этом чуть не свалился в море. Мне пришлось войти в воду. Волна накрыла меня с головой - я промокла насквозь. Последним влез старик... Он ворчал.
- Старый, слабый да пьяный, - услышала я.
Моряк и я гребли, сторож сидел на руле. Я гребла с ожесточением, сжав зубы и чувствуя воду, которая лилась на нас поминутно - Ветер дул прерывисто, словно задыхаясь от долгого бега. Лодку поднимало вверх и, подержав, роняло. Она громко шлёпалась, брызги летели в стороны, а впереди уже подымалась новая водяная гряда. Казалось, мы не движемся. При слабом свете звёзд мы видели только друг друга, да где-то за кормой иногда мерцали огни города.
Моряк закричал; я чуть не выронила вёсла: он кричал диким, напряжённым голосом:
- Го-го-го-о-о!
Никогда ещё не было во мне такой силы: мне казалось, что сгибаются вёсла.
- Вон, вон! - закричал старик. Что-то чёрное мелькнуло возле лодки.
Перегнувшись, я схватила руку; из воды поднялась бородатая голова. Мокрые волосы страшно облипали лицо... Я вскрикнула. Тонущего подхватил старик, и, накренив лодку, он влез дрожащий, обессиленный... чужой.
Он бормотал что-то бессвязное, указывая в темноту.
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.