— Зачем же такого привезли?
— Какого такого?
— Больного.
— Я же не медицинский работник, — оправдывался Владислав Андреевич. — С каждым может случиться.
— А мы платим такие деньги! — говорили ему. — А вы больного!
— Да человек-то подороже ваших денег! — доказывал он. — За четыреста рублей не купишь!
Не дали. Ни денег, ни сопровождающего. Гроб цинковый грузили вчетвером, а отправили сопровождать одного курсанта, друга Сыроежкина. Сыроежкина отправили, а отряд остался: девятнадцать взвинченных, взъерошенных мальчиков...
— Это с виду они мужчины, — говорит Владислав Андреевич. — А так дети. Организм неокрепший, а души... Это мы пожили, а они только начинают, и посчитайте, потеря товарища... Ехали сюда — было двадцать, а вернутся — девятнадцать человек... Да и Сыроежкин был на удивление светлой личностью, общительный, как раз накануне пригласил всех дружков после Байкала заехать к нему в гости...
Я поднимаюсь, заглядываю в окошко, которое выходит на пристань. Видно и слышно все: как кричат пассажиры, тут же, прямо на деревянных досках, разложившие свои рюкзаки и чемоданы, как гудят суда и где-то на грузовой станции за высокой горой угля объявляют в мегафон...
Жизнь порта не прекращается и ночью, и все спешат, и никому нет дела ни до умершего Сыроежкина, ни до живущей здесь Ольги... Она смотрит в наши лица, слушает наши голоса. Она хочет понять, что же она такое вот сейчас, когда она рядом с нами. Кто она, когда она одна, она уже догадывается. А ей важно все понять, пока мы тут, рядом. Это просто необходимо для всей ее дальнейшей жизни... А в сущности, кто мы? Два заезжих чужих человека. Художник, беллетрист. Немолодые усталые люди. Вроде того Владислава Андреевича. Приехали, повыступали и убрались восвояси. Нам бы кто сказал о нас, как дальше жить... Мы прощаемся, наутро нам уезжать.
Байкал с утра чист, спокоен. Мы выносим чемоданы на берег и ждем катера до Листвянки, оттуда ходит автобус на Иркутск.
Какая-то женщина черпает воду ведром с пристани, опуская его на веревке. Выбегает из гостиницы дежурная к берегу и пьет, забирая воду ладошкой. Спускаемся попить и мы с Сергеем Сергеевичем. Мы бросаем на память монетки, чтобы сюда вернуться.
Монетки белым серебром падают на дно и все никак не могут упасть, глубина здесь обманчиво большая.
Последний раз, оставив чемоданы, проходим по поселку. Жилые дома, магазин, столовая, здание управления и деревянный вокзальчик, где мы жили, вытянуты по линеечке вдоль берега, между нависшей зеленой горой и берегом Байкала. В поселочке при небольшом количестве народа много мотоциклистов. Ездят они тут без прав и без дорог. Какие могут быть здесь дороги, если одна-единственная и никому не нужная. брошенная железная дорога занимает всю полосу суши. Все ходят по шпалам и ездят по шпалам, этакая тропка между рельсов... Вчера в пьяном виде какой-то парень слетел под откос и поломал ребра.
Мы идем по шпалам, прощаемся. Проходим мимо лошадей, их две: Орлик и Найда. А чьи они, никто не знает. Сколько мы ни жили тут, они жили среди нас, слонялись по рельсам, заглядывали на вокзал в двери магазина или дежурили около столовой. Никому они не были нужны.
Возвращаемся. И уже подходит катер. Мы забираемся с чемоданами на борт. И тут остроглазый Сергей Сергеевич первым углядывает белый плащик Ольги на пристани.
Я догадывался, что она придет нас проводить. Уж очень необычный, откровенный, пронзительный накануне был вечер в её доме. Пришли родственники, ее брат с женой, оба молодые, беспечно веселые. Достали омуля, шампанского и устроили прощальную вечеринку. А потом Ольга провожала нас до порта, до гостиницы, и была в каком-то смятенном состоянии, никак не могла с нами проститься. Она стояла у наших дверей и просила: «Прогоните меня. Я сама себе противна. Я злюсь на себя и не знаю, как мне после вашего отъезда жить...»
Повернулась и пошла. Мне показалось, что она заплакала. А белый плащик ее долго серебристым пятнышком, как монетка в пасмурно-прозрачных водах Байкала, все тонул и никак не мог утонуть в ночи.
Теперь она пришла. Встреча, как последний глоток воды из Байкала, несколько сверкающих капелек.
Но сказала она другое:
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.
Livejournal
LiveInternet
Блоги@mail.ru
Open ID
комментарии
Интересно, кому-нибудь еще интересна эта история?
Ну, Приставкин все же был довольно популярным автором. Так что, может быть, и интересна
Когда происходили эти события, А.Приставкин еще не был столь популярным. Он многие свои вещи писал в стол, и опубликовать многое тогда не мог. Повесть "Солдат и мальчик", которую он дал прочитать всего на один вечер (утром они уже уезжали), напечатанная в журнале "Звезда" ввела меня в ступор: ничего подобного о войне я тогда не читала. Конечно, когда был опубликован рассказ "Банальная история" Анатолий Игнатьевич был уже известным, уже нашумела повесть "Ночевала тучка золотая", но я не об этом... Ну, вот лично вам, что в этом рассказе интересно?
Я сам наблюдал схожие истории, происходившие рядом
Преречитала предыдущий свой комментарий. Думаю, надо пояснить, что написан и опубликован рассказ был спустя 10 лет со времени поездки А.Пристакина на Байкал и нашей встречи с ним. Беллетристика тоже в общем-то на любителя, после первого прочтения рассказа была такая досада:"Ну зачем он все так описал", что-то утрировал, о каких-то моментах можно было и не писать. Но потом поняла в чем его писательский талант заключается: он почувствовал и понял мою тоску и безысходность жизни вэтом закрытом, Богом забытом местечке, где к празнику 7 ноября привозили 14 лотков хлеба и 70 ящиков водки и все!
Lana, не тужи... писатель всё описал правильно, с такой нежностью к тебе... а жизнь продолжается и твои дочери подарили тебе внуков... и ты встретишь того с кем тебе будет тепло и уютно... и будешь ты за ним за мужем как за стеной, которая отгородит тебя от всех жизненных невзгод... надейся и верь...