- Он думает, - продолжала она низким негодующим голосом, - он думает, что я, торжествуя, так и врасту в землю как обелиск с выбитыми на гаем изображениями славных дел!... Да, я кое-чего достигла. Но тем меньше мне покоя, да его нет и совсем... Я всегда в тревоге: сколько драгоценного оружия надо сохранить острым и метким!... А знания мои, опыт, крепкая моя рука, веселая моя хватка в работе, воображение, чувства... ах, как я богата! Я прокляну себя, если в пятьдесят лет перестану радоваться, что клейкий лист тополя весною пахнет смолкой. Презирайте меня, если через десять - пятнадцать лет я перестану находить силу, ум и красоту в том, что делает другой, пусть годный мне в сыновья...

- А любите вы себя мучить, дорогая! - сказал Воробьев, еще не зная, надо ли ему изумляться или осуждать. - Так нельзя, все-таки.

- Пойдем слушать музыку! - перебила Елена. Глаза ее блестели. - Чувствуете ли вы, какая в ней буря?

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.