- Правда! - покраснел я.

Девушка заметила мое смущение, протянув руку к футляру со скрипкой и папке, лежащим у меня на коленях, она сказала:

- Почему дядя прислал к нам все свои вещи? Я не знал, как ответить на ее вопрос.

Солнце уже скрывалось на горизонте. Мне было пора возвращаться на шхуну.

- Это скрипка дяди! - радостно говорила девушка, раскрыв футляр, - а вот и портрет нашего любимого героя Жана Барта! Он в нашем доме в Одессе всегда висел над кроватью дяди!

Девушка продолжала делиться воспоминаниями.

- Очень часто дядя увлекательно рассказывал мне и няне про жизнь и смерть этого французского пирата... Да... это было два года назад... после этого дядя покинул нас. С тех пор мы живем в этом скучном, противном городе!

Я слушал незнакомку и машинально вертел в руках письмо с надписью «в собственные руки - няне». Конверт выскочил из моих пальцев и упал на пол. Я не успел нагнуться, чтобы поднять письмо и спрятать его, оно уже очутилось в руках у моей собеседницы. Она, не глядя на адрес, разорвала конверт и с внезапно - побледневшим лицом стала читать написанное на тонких листках бумаги.

Внезапно крик девушки нарушил тишину и разбудил овчарку, с лаем бросившуюся к воротам.

Скомканное письмо упало на колени девушки.

Испуганный криком и полубезумным взором ее, я схватил полуразорванные листки письма и стал читать:

...»не знаю, вернусь ли я живым или погибну в море... береги дочь мою... Пусть она не знает о прошлом... все деньги получишь от...»

Скрипнула калитка и в дверях показалась пожилая женщина.

Я сбежал с террасы во двор и выскочил на улицу. На террасе раздавался плач и увещевания.

(Продолжение следует)

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.