Кто-то тронул Свэна за плечо. Оглянулся:

Сзади стоит худощавый, загорелый парень, шапка темно-рыжих волос. Белые, ровные, как молодое зерно, зубы. В лице что-то осторожное и дерзкое, а в глазах веселье.

Протянул 1/4 плитки жевательного табаку:

- Хотите? Настоящий «Адмирал плюг Кут».

- О, да!

С жадностью отломил кусок. Стал жевать. Желудок кричит о пище. Проглотил горькую слюну. Полуобернувшись, спросил:

- Откуда?

- С Запада!... Оттуда, где старикан-солнце работает сверхурочно...

- У нас все время лето. Это не то, что тут. Посмотрите на этот барак, - все виды вентиляции. Крыша, как решето, специально для астрономических наблюдений.

Звякнул телефон. Чей-то голос хрипло пролаял заказ. Тот, что у конторки, повторил:

- Двадцать, знающих свое дело, каменщиков в Джерси!

А через минуту:

- Семьдесят маляров! Кто-то сзади:

- В Нью-Йорке работы хватит...

- Безработных тоже не одна тысяча... Свэн терпеливо ждал. Под черепом металась мысль:

Не может быть, чтобы такой здоровенный парень, как я, подох с голоду...

А в телефон опять запрос:

- В Калтон четыреста человек... Моложе сорока.

Тот, что с рыжими волосами, язвительно:

- Джентльмены с проседью! Счастливо оставаться!..

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.