- Ты разве маляр? - спросил парень.

- Нет, я в типографии работаю. Корректор.

Парень тоже сел на подоконник, выстукал по стеклу какой-то марш и поглядел на часы.

- Тебе не надо в читальню?

- Нет. А тебе зачем?

- Багрицкого прочесть. Поэму «Смерть пионерки».

- Давай я тебе прочту, - предложил Слава. Очень уж не хотелось оставаться одному на этом дурацком подоконнике посреди чужого города.

- А у тебя есть? - спросил парень.

- Да нет, я помню.

Парень в первый раз поглядел на него с интересом.

- Всю?

- Всю.

Начал Слава тихо, потом увлекся, стал читать, как обычно, нараспев, раскачиваясь, будто для себя. Девчонка, что-то зубрившая в конце коридора, подошла поближе и встала у соседнего окна.

Парень долго морщился, как от боли, и бурчал вполголоса:

- Хм... М-да... Здорово... Просто здорово... М-да...

- Еще бы! - сказал Слава и улыбнулся. Когда людям нравились хорошие стихи, он радовался так, словно сам их написал.

- Тебя как зовут? - спросил парень.

- Слава.

- А меня - Виктор.

Рука у Виктора была жесткая, ладонь отливала сизым. Токарь, наверное. Или слесарь...

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• 9
• …
• 16
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.