- Не понимаю, - сказал он наконец. - Послушайте, Леман! В СС отличные медики, и они поставят вас на ноги. А когда вы вернетесь с курсов, мы сообща подумаем и найдем вам местечко получше. И с более высоким окладом. Я обещаю.
Он, видите ли, обещает! Ну нет! Здесь наши интересы коренным образом расходились, и я, согнав с физиономии почтительную мину, стал тем, кем фон Арвид хотел меня видеть, - гауптшарфюрером СС.
- Никак нет! - сказал я почти грубо. - Спасибо за честь, но так не пойдет. Я и вправду многое подзабыл, но меня сюда прислали, и я здесь останусь. Вот оно как. Не может быть, чтобы в конторе не нашлось должности для ветерана войны. Хоть самой маленькой. Я ведь не из очень привередливых,' и мне, честное слово, все равно кем быть - счетоводом или курьером. Или ночным сторожем. Физический труд почетен, так учит нас фюрер.
Папка с бумагами позволила фон Арвиду выгадать какое - то время, чтобы прикинуть все «за» и «против». Я тупо смотрел на него и думал, что, пожалуй, из нас двоих я должен выиграть куш покрупнее.
- Ночной сторож? - сказал фон Арвид и захлопнул папку. - Это мысль!... Решено! Надеюсь, в бюро Трудового фронта согласятся, и я переведу вас... Кроме того, мне кажется, мы тем самым решим для вас проблему жилья. Не так ли? Ночной сторож имеет право ночевать в конторе... Примите мои поздравления, Леман! Я не задерживаю вас.
Последние слова звучали иронически, но я предпочел сделать вид, что принял их за чистую монету...
Да, сдается мне, что дела - не тот компот, как говаривал ротный повар, водивший дружбу с Францем Леманом во фронтовом госпитале СС. Другим любимым выражением повара было: «Наплевать и забыть!» А не последовать ли мне этому мудрому совету, хотя бы на ближайшие сутки?
... На Глеенсдрейек я делаю пересадку и вылезаю на Александерплац, откуда пешком иду в контору. Собственно, при желании я спокойно мог доехать до самого места, но Франц Леман следит за своим здоровьем и пользуется случаем, чтобы подышать воздухом. Подняв воротник и не ускоряя шага, я бреду по широкой и прямой Пренцлауэр - Аллее, и стук моих каблуков глохнет в подтаявшем снегу.
Берлин спит, и - черт побери! - где - то здесь, возможно, совсем рядом, спит бригаденфюрер Варбург. Где? Легче спросить, чем ответить. Адрес фон Варбурга не числится в справочной книжке, и у меня до сих пор нет ни одной сколько - нибудь путной идеи, как его отыскать. Проще всего, конечно, обратиться непосредственно в РСХА, но под каким предлогом? Не явиться же так вот запросто в управление личного состава с крохотной просьбочкой: «Будьте добры, помогите мне встретиться с бригаденфюрером... мы, знаете, ли, жаждем общения друг с другом!»
Я улыбаюсь своим мыслям и тихонечко подсвистываю в такт шагам куплет из «Лили - Марлен». Славная песенка, жаль только, что СС присвоило ее себе, сделав такой же частью обихода, как рунические знаки и ненависть ко всему неарийскому.
Миновав угловой дом с башенкой на крыше, я сворачиваю на параллельную Рикештрассе и по ней дохожу до конторы. Ночной патруль, дежурящий в подворотне, пропускает меня, не окликнув, и я едва удерживаюсь от глупейшего искушения вернуться и сделать выговор беспечным щупа. Между прочим, СС - гауптшарфюрер Леман так бы и поступил и был бы прав: экие, право, свиньи, болтают меж собой о всякой всячине, нисколько не заботясь о службе! А если бы это не я, а диверсант, сброшенный коварными англичанами, проскользнул у них под носом, что тогда?! Средних лет бес, сидящий во мне, толкает тело назад, тогда как ноги несут его вперед - все медленнее и медленнее, ибо Францу Леману очень не нравится черный четырехместный БМВ, застывший у тротуара прямо возле дверей конторы. И уж совсем не до шуток становится мне, когда из приспущенного окошечка до меня доносятся короткий смешок и вопрос, заданный голосом Цоллера:
- Куда путь держишь, сынок?
Я вскидываю два пальца к козырьку кепи и щелкаю каблуками.
- Ну, ну, - ворчливо говорит Цоллер, высовываясь из машины. - Мы не на параде... Садись - ка сюда, сынок, и передохни с дороги.
Боком, роняя кепи на колени, я втискиваюсь на заднее сиденье, и Цоллер почти тотчас же дает газ.
- Держись за воздух, сынок, - ворчит Цоллер, покручивая баранку. - Что - то, я вижу, ты не слишком радуешься нашей встрече.
- Что вы... Я просто в восторге, - говорю я довольно язвительно. - Куда мы направимся?
- Немножко покатаемся, и все. Ты как, не против?
Я воздерживаюсь от новой колкости и жду продолжения. Проехав метров триста, Цоллер подгоняет машину к тротуару и тормозит. Всем корпусом поворачивается ко мне.
- Закуривай, сынок...
В 8-м номере читайте о нашем гениальном ученом Михаиле Васильевиче Ломоносове, об одном любопытном эпизоде из далеких времен, когда русский фрегат «Паллада» под командованием Ивана Семеновича Унковского оказался у берегов Австралии, о музе, соратнице, любящей жене поэта Андрея Вознесенского, отметившей в этом году столетний юбилей, остросюжетный роман Андрея Дышева «Троянская лошадка» и многое другое.