- Насос! - вздохнул Федя, натягивая шапку. - Масляный насос полетел.

- Что ж, цепляйся. Так и быть, дотяну до Хомяковки.

- Не могу я до Хомяковки. За мной сюда приедут... А ты не в город?

- Нет, в Хомяковку. Да ты не бойсь, дорого не возьму...

- Не могу я в Хомяковку, - помотал головой Федя. - И денег у меня нету.

- Ну и дурак! - крикнул ему рябой. - Прокукуешь тут до Нового года. И еще замерзнешь, к чертям собачьим... Буеракин!

Заскрежетала включаемая скорость, синий дымок пыхнул из выхлопной трубы. Но трехтонка почему-то подалась назад.

- Слышь, чудо, а сколько у тебя денег-то?

Сейчас Федя двинет в самодовольную, ухмыляющуюся, пятнистую его рожу, плевать, что щупловат рядом с ним и самому придется солоней.

- Рубликов пятнадцать найдется?

- Ну?..

- Бери вот, грейся. - Он протянул Феде четвертинку водки. - Запечатанная, двенадцать пятьдесят с посудой. С Новым годом, стало быть, и уж за мое здоровье...

И, отсчитав сдачу, уехал.

Опять наступила тишина. Неподвижная тишина, словно и не мело совсем. Начинало смеркаться.

Четыре часа. Четыре тридцать.

На буксире можно добраться до города часов за пять, за шесть. Если к шести за ним не приедут, к Новому году не поспеть.

Обидно, конечно, чертовски обидно сидеть тут из-за того, что два каких-то хозяйственника, или снабженца, или кто там ни на есть не сумели вовремя сговориться насчет проклятых шайб. Но еще обиднее, если он не привезет эти шайбы сегодня и без толку вся поездка, зазря эта гонка, мороз и ожидание.

Все, что мог, он уже сделал. Осталось разве включить подфарники, чтобы его заметили в темноте...

Куда запропастился Буеракин?!

Складным ножом Федя отрезал ломоть хлеба, колбасы. Распечатал бутылку.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.