Белые балахоны

— Вечно он так! — сказал Стив. — Подежурь тут со мной, Кен. А? Ты с Питом одного роста — никто не разберет.

В глубине здания ударили в гонг. Из флигеля выбежали последние замешкавшиеся подданные Невидимой империи.

— Ну, вот и отдежурили, — облегченно вздохнул Стив. — пошли. Хочешь хлебнуть? — Он достал карманную бутылку виски.

Виски оказалось маисовым и очень скверной гонки. Мирчерт сплюнул и возвратил бутылку.

— Не будем задерживаться, — сказал он, шагая через две ступеньки.

Перед входом в зал кложи их остановил дежурный клавалер.

— Венцом славы для клансмена является служение... — пробурчал он, что-то отмечая на листке бумаги.

— Не себе, а другим! — ответил Стив.

— А, Петерсон! — узнал клавалер. — Проходите, ребята. Все уже собрались.

Зал кложи, напоминавший театр, был хорошо знаком Мирчерту. Над главным алтарем висел колоссальный портрет Натана Форреста — создателя клана. С потолка спадало полотнище конфедератов. Главные прелаты уже сидели на своих местах. Последние лучи солнца чахли в тяжелых складках пурпурной мантии Мага. Ночной Ястреб бродил вдоль ярусов, то и дело наклоняясь к сидящим клансменам.

Мирчерт встревожился.

— Чего он мечется? — тихо спросил он Стива.

— Пароль спрашивает... Делать ему нечего. Почти все места были заняты. Зал вмещал человек шестьсот.

— Иди садись, — сказал Стив, — а я попробую разыскать Пита.

Мирчерт спустился в проход. Постоял с минуту. Потом быстро пошел вперед и остановился за спиной Ночного Ястреба. Тот как раз наклонился к очередному клансмену. Мирчерт нагнулся вместе с ним.

— Чего тебе, клавалер? — недовольно спросил Ястреб.

— Да вот никак не могу найти Стива Петерсо-на, — ответил Мирчерт. Он успел расслышать, что шепнул сидящий клансмен Ястребу.

— Потом разыщешь! Сядь на свое место! Впрочем, погоди. — Ястреб повернулся и подошел вплотную к Мирчерту. — Ну?

— Раса или смерть! — жарко шепнул ему в самое ухо Мирчерт.

— Уже успел нагрузиться! — проворчал Ястреб, чуткие ноздри которого уловили запах маисового виски.