- Э - э - э, земляк, - усмехнулся сухолицый. - Нет еще такого монастыря, куда бы я пошел монахом. Мне монастырь нужен особый, приличный моему пониманию жизни.

- Фу - ты, нуты, какой тюльпан! - сердито заметил третий раненый с забинтованным лицом. Среди белых бинтов остро блестели, как у хорька, его маленькие глаза.

- Вот смеемся мы друг над другом, - промолвил сухолицый, - а основы жизни не разумеем. В чем она заключается.

- А ты расскажи, не скупись, - грубо потребовал одутловатый. - Про основу да про уток.

- Это можно, - охотно согласился сухолицый и помолчал. - Жил на русской земле один старичок, довольно знаменитый. Граф Толстой. Столько книг написал, что, говорят, даже правая рука у него высохла. Болела у него, значит, рука, и держал он ее завсегда засунутой за кушак. Так ему было вроде легче, вроде будто отходила у него рука.

- Это верно, - сказал забинтованный раненый. - Я сам видел на портрете.

- Уж как замлеет что - иль рука, иль нога, - так нет хуже, - согласился одутловатый, с трудом подвинулся на койке и сказал мне: - Да ты садись, санитар. Разбудил я тебя, так хоть посиди с нами, послухай.

- Бесперечь будить человека тоже нельзя, - заметил из глубины вагона сонный голос. - От этого кровь киснет.

- А ты помолчи! - прикрякнул одутловатый. - Дай людям поговорить.

- Да - а, - сказал сухолицый и облизнул тонкие губы. - И звали старика Лев. Надо быть, правильно звали. Потому сила в нем, передают, была прямо львиная. В мыслях, конечно, в разумении. А в теле у него ничего не было, даже росточку он был незаметного. Да, так вот, значит, жил у нас в посаде один маляр по прозвищу Колер. Произошло у него с тем графом Толстым случайное столкновение. Не то, чтобы столкновение, а простой разговор. Сидит это однажды Колер на пересадочной станции, бог весть где, одним словом, где - то пониже Москвы, сидит цельные сутки, дожидается поезда, а кругом лето, пыль, и станция безлюдная. И появляется на той станции граф Толстой и тоже дожидается поезда. Ну, понятно, разговорились, кто куда едет. Колер говорит: «Я, - говорит, - пробираюсь в южный город Одессу, потому что малярничать в здешних местах мне постыло». «Это почему же?» - спрашивает его Толстой. «А потому, - отвечает Колер, - что здесь дома в темные колера красят. а там - в светлые. А это не в пример веселей. Там дом покрасишь, скажем, обыкновенным мелом - крейдой его зовут в тех местах, - только чистым и хорошо протертым, так он стоит, тот дом промеж неба и моря, как белоцветный игристый камень. И такой становится легкий, будто строили его воздушными перстами райские жители». «Никакого рая нет», - говорит Толстой Колеру и смеется, но смеется эдак сердито. «Да я и сам знаю, что нету, - отвечает Колер. - Это я к слову для нашей беседы. А вы куда изволите ехать, ежели не секрет?» «А ежели это секрет?» - спрашивает его Толстой. «Ежели секрет, тогда прошу прощения. Я человек сиволапый». Обнял его старик за плечи, потрепал и говорит: «Вот то - то и видно, что сиволапый. Ишь, - говорит, - гордыня какая! Да ты, - говорит, - художник жизни, и сам это отлично понимаешь. Вот так, как жил, - говорит, - так и живи для благорасположения людей. В этом правда. А что до меня, то я ищу по России самый что ни на есть тишайший скит, убежище, чтобы там пожить и свою остатнюю книгу написать без уводящих забот». «Про что же может быть такая ваша книга? - спрашивает Колер. - Простите мне еще раз мое невежество». «Про все, что есть хорошего на свете и что мне на этом свете удалось повидать», - отвечает ему старичок. «Затруднительная работа, - замечает в ответ Колер. - Поскольку выбор большой. Одних колеров хороших - и то десятки. Так как же вы про все хорошее в жизни напишете?» «Что успею, то и напишу. Сначала про то, как живет старик в избе у реки, каждое утро выходит на порожек и видит, как в росе купаются овсянки. И думает: схожу - ка я нынче в лес за брусникой и, может, наберу полное лукошко, а, может, и не наберу, а лягу под сосной и упокоюсь вечным сном. По преклонному возрасту своему. И все равно - и так, и эдак, как бы ни случилось, как ни кинь, а все благо - и жить остаться еще на этой земле и, с другой стороны, уступить место молодым. Сам я много пожил и порадовался, так теперь пусть и другие заместо меня поживут и порадуются». «Ну нет! - говорят Колер. - Этого я не понимаю, такого разговора. Радость бывает, когда щепа из - под фуганка летит или, скажем, краска ложится ровно, как водяная гладь. Я, - говорит, - в работе главную радость ощущаю. И ваши слова, Лев Николаевич, мне ни к чему».

- Верно! - радостно сказал раненый с забинтованным лицом. - Работой весь мир стоит. И человек рабочий - миру основа. Ты вот свое отработай, тогда и любуйся. Росой там или овсянкой, чем желательно.

- Толстой свое отработал боле всех, - сказал из глубины вагона сонный голос. - Я его порядочно почитал.

- Правильно! - неожиданно закричал одутловатый. - Я, к примеру, возьму комок земли перед посевом, разотру, понюхаю и понимаю, как семя себя в этой земле будет держать, какая в ней сырость и хватит ли той сырости, чтобы колос сполна напоить...

- Чего шуметь, - снова сказал из глубины вагона тот же сонный голос. - Колер - то твой, может, все набрехал. Маляры - трепачи известные. Одно жалко, что не написал Лев Толстой ту книгу про все хорошее на свете. Вот бы мы почитали!

- Санитар! - неожиданно прикрикнул прежним, требовательным голосом одутловатый. - Сыми занавеску! Утро уже на дворе. Хоть поглядеть, что там за окошком. Скоро ваши костромские края.

Раненые замолчали. Я поднял суровую полотняную занавеску. Впервые после Киева, после юга я увидел за окном вагона осеннюю северную Россию, Она туманно золотилась до самого горизонта березовыми рощами, пажитями, безымянными извилистыми реками. Поезд мчался, обволакивая паром сторожевые будки.

Я никогда еще не видел такой осени, такой ясности небес, ломкости воздуха, серебристого блеска от волокон паутины, оврагов, поросших красным щавелем, прудов, где просвечивает сквозь воду песчаное дно, сияния мглистых далей, розоватой и нежной гряды облаков, застывших во влажной поутру небесной голубизне...

Я так засмотрелся, что не сразу почувствовал тяжесть у себя на спине. Одутловатый положил мне на плечо будто налитую чугуном руку, приподнялся и пристально смотрел за окно.

- Ээ, браток, ты мой мила - а - ай! - сказал он нараспев. - Исходил бы я эту землю босиком, попил бы чайку в каждой избе. Так вот незадача. Не на чем мне нынче ходить.

Я оглянулся и увидел под халатом у раненого туго забинтованную культю от ампутированной ноги.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.