В переполненном зале матросского клуба взволнованно звучал молодой, сильный голос:

Мы завидуем дедам нашим,

Бравшим Зимний и Перекоп...

Я невольно задержался возле группы моряков у открытой двери. На эстраде читал свои стихи парень в матросской форме:

...И чтоб быть нам на них похожими,

Тоже ищем в жизни атак.

Только кажется нам, все же

Раньше это было не так.

Да, действительно раньше было не так.

Были жаркие бон. Одесса, «Малая Земля». Десанты под ураганным огнем. Дерзкие рейды катерников. Ледяной ветер Тамани и раскаленные камни Севастополя...

И, конечно, прав поэт, когда восхищается ратными делами, мужеством старших поколений. Но, может, мне просто показалось, только он о какой-то грустной иронией говорил о себе, о своих сверстниках...

– Где уж нам! – вырвалось вдруг у моего

соседа-матроса, невысокого крепыша. – В войну люди подвиги совершали. А мы...

– А ты погоди, – перебил его другой, постарше, – дослушай стихи до конца.

Хотелось и мне послушать. Но, как на грех, не было времени. Уже спускаясь по лестнице, я вспомнил недавний разговор в одной кают-компании. Офицер, месяц назад прибывший на корабль, горячо доказывал:

– Лишь в момент отчаянной схватки с врагом, в порыве ярости простой воин поднимается до героя...

Крепко, чуть не до ссоры, поспорили мы тогда.

И вот снова тот же мотив, то же убеждение:

– Ну какие сейчас на флоте подвиги? Служба – и все...

Улица швырнула мне в лицо полную пригоршню солнца, свежего ветра и запахов наступающей весны. По каменным ступеням я поднялся в гору, остановился на площадке. Широко простирался вокруг белокаменный город. Вдали, на рейде, в голубоватой дымке вырисовывался силуэт крейсера. Поднимая пенные буруны, уходили в море на учения стремительные катера...

• Страницы:
• 1
• 2
• 3
• 4
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.