Флетч

— Я не понимаю тебя.

— Моя машина. Марка «MG».

— Ясно. Тебя могут убить.

— Сначала я привезу тебе статью.

— Ты полагаешь, что можешь вернуться на пляж?

— Безусловно.

— С тобой ничего не случится?

— Поедем вместе, и ты все узнаешь сама.

— Нет уж. спасибо. Но вот о чем я подумала, Флетч. Надо связаться с местной полицией и сообщить, кто ты, чем занимаешься на пляже.

Флетч положил вилку на стол и бросил на Клару испепеляющий взгляд.

— Если ты это сделаешь. Клара, то умрешь раньше меня. Это я тебе гарантирую.

— Мы отвечаем за тебя. Флетчер.

— Вот и отвечайте, черт бы вас побрал! Ты никому ничего не скажешь! Никому и ничего! О боже, ну зачем я согласился поговорить с тобой, ты же круглая идиотка!

— Хорошо, Флетчер, успокойся. Люди смотрят.

— Плевать мне на них.

— Я не буду звонить в полицию... пока не буду.

— Не только в полицию, вообще никому не звони. Если мне понадобится помощь, я найду к кому обратиться.

— Хорошо, Флетчер. Хорошо, хорошо, хорошо!

— Ты просто дура.

— Теперь последний вопрос... твоя «Бронзовая звезда».