Игрушечный самолетик, в котором летели журналисты, вдруг затрясло, как таратайку на ухабах.

– Что случилось? – спросил задремавший было Кларк.

– Грозовой фронт, – сказал пилот.

– Вам разве не давали погоды? – спросил Кларк.

– Дали, – мрачно усмехнулся пилот. – Только метеорологи – народ скрытный. Жене – и то правды не скажут.

Самолетик тряхнуло сильней. За иллюминаторами молния распорола темное небо. Журналисты тревожно прильнули к стеклам. По ним ползли водяные струи.

– Н-да, ничто так не украшает газетную полосу, как хороший некролог, – задумчиво сказал Стэннард.

– Ну, из нас слепят шикарный, – потирая ушибленную голову, отозвался Морр. – Украшение для всех солидных газет. Интересно, сколько отвалят полос?

– Не обольщайся, – сказала Катлен. – Кларку- – полосу, Максвеллу – три колонки, всем остальным – сто строк.

– У русских есть такое понятие – «братская могила», – сказал Кларк, – это будет братский некролог.

– Жаль, я не оставила в редакции фотографию, где я в зеленой шляпке, – сказала Катлен.

Так они острили, не очень представляя себе размеры опасности, а не на шутку встревоженный пилот твердил в микрофон:

– Я двадцатый... Вызываю триста... Я двадцатый... Вызываю триста... Прием.

– Здесь триста... – раздался в ответ металлический голос, прерываемый разрядами, – вас плохо слышно, вас плохо слышно, здесь триста. Прием.

– Я двадцатый, попал в грозу, попал в грозу! – кричал пилот...

Еще раз ударила молния, самолетик тряхнуло сильней, чем прежде, и треск в наушниках прекратился.

– Я двадцатый! Я двадцатый!..

Пилот снял наушники, тряхнул для верности, еще раз приложил к уху и объявил:

– Рации капут. Будем возвращаться.

– Нам нельзя возвращаться, – сказал Кларк. – У нас все расписано по часам.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• …
• 9
• 10
• 11
• 12
• 13
• 14
• 15
• 16
• 17
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.