Вполголоса, будто между прочим, он спрашивает:

- Ваш сын - Фарук?

- Фарук.

- Ага... Учится? - Он открывает дверь.

- Да-а.

- Утром уходит в школу? - говорит он и смотрит на нее.

- Да-а. - Женщина пытается улыбнуться.

- А попадает не в школу? Один сын у вас? Ага, один.

Она могла бы только пожимать плечами. («Ну, а какое твое дело, парень?!»)

- Самый дорогой, значит... Женщина вздыхает.

- Пусть он придет ко мне. Помогу. Вы не учились - трудно помогать. Сыну не должно быть трудно.

Который сейчас может быть час?

Мне показалось, будто не с той стороны светает...

Со стороны Куляба? Где женщины своими руками вышивают тюбетейки: красными, желтыми, голубыми, белы-Ми нитками.

С Шарма? Верх из четырех цветов.

С Ленинабада? Расшитые белыми нитками...

И вдруг тишина.

Несколько десятков женщин, склонившихся над столиками - рамами с натянутым материалом. Пестрые таджикские платья. Между ладонями сверкает золотая нить. Через три дня, стежок за стежком, станет эта нить рисунком на розовом бархате. И будет сверкать в Таджикистане и Узбекистане, в Казахстане и Турции, в Индии и Иране... Ручная работа. Сложная. Тонкая. Прославленная золото-швейницами молодой фабрики строковышивальных изделий.

У них самих тюбетейки окутаны волосами, на спинах - множество черных длинных тоненьких кос.

Почему мне показалось: вдруг тишина?

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.