Подразделения, оборонявшие берег в районе нашей высадки, еще не оправились от изумления: слишком силен психологический эффект – корабли, идущие по земле! Мы чувствуем это по беспорядочности выстрелов. Теперь надо не дать «противнику» прийти в себя, морских пехотинцев слишком мало для того, чтобы не воспользоваться его растерянностью.

Стоп. Нас бросает по инерции вперед.

– К люкам! – кричит Кочешков…

Правее нас метрах в двухстах уже рассыпались по земле со своего судна матросы гвардии лейтенанта Михаила Перминова. А Кочешков, оставив отделение прикрыть себя с фланга, ведет своих вперед к следующей траншее, туда, откуда сыплют очередями пулеметы «противника». Бросок морской пехоты – короткие всполохи взрывпакетов, лязг железа, сухой треск автоматной очереди, и пулеметы смолкли. Но толь- ко на минуту, чтобы заработать опять, но около них уже не зеленые гимнастерки, а черные, и дула пулеметов повернуты в противоположную сторону от моря. Кочешкова, еще пять минут назад, казалось, совершенно спокойного, не узнать: его голова появляется и исчезает в разных концах траншеи, на лице, покрытом слоем пыли, бешено блестят только зрачки и зубы.

– Митрохин, держишь фасад, с тобой трое... Остальные за мной! – Кочешков скатывается с насыпи, неестественно огромными прыжками несется вдоль траншеи. За ним младший сержант Олег Мигурский, Самарин, Литвиненко, еще кто-то. Их бросок вновь кончается короткой схваткой в траншее. Бросок – схватка, бросок – схватка. Так продолжается минут десять. В одной из траншей его группа натыкается на чей-то КП. За дверью голоса.

– Предупредите, что Мы здесь... Хабаров дает короткую очередь в воздух.

Голоса смолкают, но дверь по-прежнему заперта.

— Самарин, стучись, – кивает Кочешков. Александр с разбега ударяет плечом – дверь, не выдержав, срывается с петель.

— Здравствуйте.

За столом сидит лейтенант, рядом с ним радист.

— Общевойсковик? – улыбается Кочешков.

— Так точно.

— Давно из училища?

— Полгода.

— Будем знакомы: Кочешков, морская пехота... Дай наушник, – обращается он к радисту.

— Не имею права, товарищ гвардии старший лейтенант.

– Ладно, тогда передай «своим» сам: «Морская пехота в квадрате 7!»

Мы не успели перекурить, когда в окоп скатился матрос Сергей Шкрабак.

– Танки! Идут прямо на Митрохина. – Сколько? – Кочешков схватил его

за руку. – Сколько танков?

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.