Дениз вышла на авеню де Гобелен. На самом припеке стояла очередь - двадцать или тридцать женщин. Потом заметались платки, космы, кошелки:

- Солдат ищут!...

Женщины кинулись к соседнему дому, и на асфальт пролилось синеватое, жидкое молоко. Полицейские вывели из ворот юношу. На нем были солдатские штаны, синяя рабочая блуза. Кто - то крикнул:

- Мать пропустите!

Старуха (Дениз в первую минуту показалось, что это Клеманс) подошла к солдату, крепко его обняла. Он шепнул:

- Прощай, мама!

Его втолкнули в фургон. Мать, оглядев смущенных полицейских, сурово оказала:

- Вот, значит, на кого вы работаете!...

И снова синие эмалевые глаза - пьют коньяк, едят колбасы, гогочут...

Дениз свернула за угол. Это был нищий квартал за площадью Италии. Дома будто раздетые - грязь, уродство; их больше не скрашивают ни шум толпы, ни пестрые витрины. На скамейке старички играют в карты. Женщины стоят в подворотнях, готовые исчезнуть, как только покажутся солдаты. Но немцы сюда не заходят.

Дениз позвонила. Никого... Кто знает?... В последние часы люди уходили против воли, подчиняясь ритму шагов, безумному желанию других - вырваться, уйти. И потом Клода могли арестовать: немцы заходят в дома... Дениз прислушалась: ни шороха...

А Клод - рука на задвижке - томительно думал: вот и пришли! Не открывал - еще минута свободы...

- Ты!...

Они долго ничего не могли вымолвить. Наконец Клод сказал:

- Дожили!... Я все - таки не думал, что придется это увидеть. Ты понимаешь - немцы в Париже!...

Дениз поглядела на него: серые щеки, а глаза блестят... Нехорошо! Печальная комната - на столе ломтик хлеба, тетрадь со стихами и книга «Как закалялась сталь».

- Надо что - то делать, - сказала Дениз. - У тебя есть связь?

- Нет. Из наших остался только Жюльен. Но как его найти? Я думал, что он придет... А по улицам он не станет ходить: теперь каждый человек заметен. Они ищут... Кьяпп недаром остался: он с ним работает.

- Надо что - то делать, Клод! Беженцы возвращаются, и первое, о чем спрашивают: как коммунисты?... Нельзя ждать. Преступно!...

- Гектограф есть. Чернила, бумага - все осталось. Только ни к чему... Разве мы с тобой знаем, о чем теперь писать?

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5
• 6
• 7
• 8
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.