– Здесь!
Ваменос, жуя остаток сигары, разбрасывая искры, поскользнулся. Манекен, падая, перевернулся три раза и ударился о лестничную площадку.
– Ваменос! Дубина! Слон!
Они отобрали у него манекен. Ваменос в отчаянии озирался вокруг, будто потерял что-то. Мануло щелкнул пальцами:
– Эй, Ваменос, это дело нужно отпраздновать! Пойди займи где-нибудь вина!
Ваменос устремился вниз, оставляя за собой сноп искр.
Остальные с костюмом двинулись в комнату, оставив в прихожей Мартинеса, который внимательно рассматривал лицо Гомеса.
– Гомес, ты не заболел?
– Да, заболел, – сказал Гомес – Послушай, что же я наделал? – Он мотнул головой в сторону силуэтов, возившихся в комнате с манекеном. – Сначала я нашел Доменикеса, у которого на уме одни девчонки. Так. Потом Мануло, который хотя и пьет, но зато поет сладко, как девушка. Так. Вилланазул читает книги. Ты. Ты моешь шею. И что же делаю я потом? Могу ли я ждать? Нет! Я должен купить этот костюм! И вот последний парень, которого я нахожу, – неповоротливый тупица, но он тоже имеет право носить МОЙ костюм... – Он остановился в замешательстве. – Имеет право носить НАШ костюм один день в неделю, падать в нем на землю или не заходить под крышу, когда идет дождь! Зачем, зачем, зачем я сделал это?!
– Гомес, – прошептал Вилланазул из комнаты, – костюм готов. Иди посмотри, выглядит ли он так же хорошо при нашем освещении.
Гомес и Мартинес вошли в комнату.
А там на манекене в центре комнаты был фосфоресцирующий, чудесно светившийся белым сиянием призрак с невероятными лацканами, ровнейшей строчкой, аккуратнейшими петлями. Белые блики, отбрасываемые костюмом, играли на щеках Мартинеса, и ему показалось вдруг, что он в церкви. Белый! Белый! Он был белый, как самое белое ванильное мороженое, как молоко в бутылках, расставленных утром молочником перед дверями. Белый, как одинокое облако зимой на залитом лунным светом ночном небе. От одного только присутствия костюма здесь в жаркой комнате летним вечером их дыхание почти становилось видимым. Закрыв глаза, он видел костюм запечатленным прямо на своих веках. Теперь он знал, какого цвета сны будут сниться ему сегодня.
– Белый, – шептал Вилланазул. – Белый, как снег на вершине той горы, что вблизи нашего городка в Мексике, горы, что зовется Спящая женщина.
– Скажи это еще раз, – сказал Гомес. Вилланазул, в котором спесь боролась со скромностью,
был рад повторить свою дань восхищения костюмом:
– ...белый, как снег на горе, что зовется...
– Я вернулся!
Вздрогнув, они повернулись к двери и увидели там Ваменоса, у которого в каждой руке было по бутылке вина.
– Устроим вечеринку! Здесь! А теперь скажите-ка мне, кто наденет костюм сегодня? Я?
– Сегодня слишком поздно! – сказал Гомес.
В 11-м номере читайте о видном государственном деятеле XIXвека графе Александре Христофоровиче Бенкендорфе, о жизни и творчестве замечательного режиссера Киры Муратовой, о друге Льва Толстого, хранительнице его наследия Софье Александровне Стахович, новый остросюжетный роман Екатерины Марковой «Плакальщица» и многое другое.