Не проходило и дня, чтобы в бюро мэтра Морто не раздавался необычный телефонный звонок.

— Нет, мадемуазель, я хочу говорить именно с мэтром Морто.

— Он занят.

— Я подожду.

Мэтру Морто исполнилось пятьдесят лет, у него были солидная контора, основанная еще его прадедом, и полное отсутствие фантазии, что обеспечивало ему прекрасное будущее.

— Алло? Мэтр Морто? Это по личному делу.

— Минутку, простите, кто его спрашивает? То есть как это меня не касается?

Секретарша мэтра Морто была вне себя от возмущения. Это продолжалось уже три недели. На сей раз она пошла к патрону.

— В чем дело, Марта?

— Опять звонит кто-то, не желающий назваться.

— У меня нет личных дел, вы это прекрасно знаете.

Мэтр Морто улыбнулся Марте. Она подошла к нему.

Они обменялись коротким поцелуем, и секретарша вернулась за свой стол.

— Алло?

— Наконец-то это вы!

— Простите, вы по какому вопросу?

Этот голос, эта связующая ниточка — мэтр Морто начинал привыкать к нему, ждать его.

Голос, простой и решительный, вызывал в воображении хорошенькую, упитанную брюнетку с немного влажными глазами.

— Алло?

— Сударыня! — сказал мэтр Морто.

• Страницы:
• 1
• 2
• 3
• следующая

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.