Запахи земли

Владислав Бахревский| опубликовано в номере №1251, июль 1979
  • В закладки
  • Вставить в блог

А на мальчишек-чистильщиков мы не сердились.

Индия – птица Феникс. Она уже возродилась, она отращивает крылья. Верю, придет такое время, когда все индийские мальчики и девочки будут школьниками. Хитрить им тогда придется только над задачками.

Встреча

Я ничего уже не помню точно о днях, когда душа моя заметалась, как летучая мышь на свету. От страха и от счастья кинулась она в небо, в лес, в луга, не в силах вместить всего, пугаясь, что на все не хватит любви. Может быть, и разбилась, оглохла, ослепла бы, но на спасение попалась мне тогда луговая морщина, полная дождевой воды.

Вода держала небо, опрокидывала в себя березы, грачей над березами – и не пугала. Ее ложе покоилось на травах, ведь она была луговая вода, вода до большого июньского солнца. Тогда, затаившись, я подсматривал тайны подводной жизни. Эта лужа была домом Лягушонка. Он долго сидел на дне, сливаясь с зеленой травой, но потом догадался: я ему не помеха, всплыл, положил передние лапки на лист конского щавеля и, раздувая мешочки на голове, запел лягушиную свою песенку.

Вот и теперь, шагая через березняк, я устремлялся к каждому просвету. Искал за сотни верст от той земли, за десятки лет от того заветного дня, искал мою лужицу, в которую вмещается весь мир: небо, лес, человек и лягушонок.

Нашел!

Мне встретилась старая, заросшая травой дорога. Дожди залили колеи мелкой ласковой водой.

Я наклонился и увидал – глаза.

Лягушонок!

Мы оба затаились. Но теперь у меня не было времени ждать. Я взял сухую прошлогоднюю травинку и дотронулся до лягушонка. Он не пошевелился. Не выдавал себя, упрямец.

– Здравствуй! – сказал я ему и отступил в лес.

Розовые птицы серым днем

Стены моего сна за ночь стали тонкими, как солома. Мне почудилось: я сижу в свежей копне, а дождик меня уговаривает, перебирает соломинки, шепчет. Только не пойму, чего же он хочет, и, чтобы понять, просыпаюсь.

Серый свет, тростниковые стены. Дождик по-куриному переставляет лапки.

А что нам дождь, когда за дверью Индия! Распахиваю легкую дверь.

Пальма.

Под пальмой – лужа. Лужа нашенская, свинцовая. В луже – мальчик. Тоже ведь нашенский. Смуглый-смуглый, но и сквозь смуглоту видно – посинел. На мальчике веревочка и тряпочка. Меньше одежды никак нельзя придумать. Но – одет. Ловит мальчик в луже своё – креветки.

Иду по пляжу. Пляжные грибки – нашенские, но стоят они на берегу Индийского океана.

Небо серое – океан серый. Волны бродят, как брага. Кипят, кипят. Гудят, словно стоишь на взлетном поле аэродрома, но сквозь гул океанских вздохов слышно – дождик моросит. Застенчивый, нашенский.

  • В закладки
  • Вставить в блог
Представьтесь Facebook Google Twitter или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.

В 4-м номере читайте о знаменитом иконописце Андрее Рублеве, о творчестве одного из наших режиссеров-фронтовиков Григория Чухрая, о выдающемся писателе Жюле Верне, о жизни и творчестве выдающейся советской российской балерины Марии Семеновой, о трагической судьбе художника Михаила Соколова, создававшего свои произведения в сталинском лагере, о нашем гениальном ученом-практике Сергее Павловиче Корллеве, окончание детектива Наталии Солдатовой «Дурочка из переулочка» и многое другое.



Виджет Архива Смены

в этом номере

… И слышится наша мелодия

Валентина Хетагурова