Однажды, когда Пётр, окончив чтение, медленно закрыл книгу с надписью на обложке «Н. В. Гоголь. Мёртвые души», кто-то удивлённо вздохнул:

- Неужели люди могли так жить, а? Даже не верится! И ведь мы по этой самой земле ходим, где Гоголь ходил. Ничего похожего не осталось!...

... Украинская ночь. На небе ни звёздочки. Мягкое, низкое, оно полно клубящихся облаков. Ветер несёт над степью запах свежести, запах сырой земли.

Но вот прошуршит по шоссе дизельный автобус, освещая текучим белым пламенем дорогу. За поворотом, словно упавшие на землю звёзды, внезапно вспыхнут на горизонте электрические огни, и село, запрятанное в садах, слушает «Черевички», разносимые радиорепродукторами.

Вот и изгиб речки Ворсклы, Псёла, или Хорола, или какой-нибудь безымянной речушки, и до вас долетит приглушённый шум воды. Это колхозная электростанция. Где-то во мгле, словно две луны, бродят фары работающего трактора: это уже беспокойный «голова», председатель колхоза, начал пахоту - не терпится ему, не ждётся...

Всё за стеклом машины уходит назад, чтобы впереди предоставить место другому селу, другим огням и шумам, а то и городу, и так во все стороны, до самых границ советской Родины.

И какой же писатель из глубины веков не почёл бы за счастье хоть одним глазом взглянуть на эту жизнь, не почёл бы за счастье воспеть живую душу нового человека?! И невольно на память приходят слова, взошедшие на этой почве, вызревшие здесь стелете назад, о том, что нет такой силы, «которая пересилила бы русскую силу».

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.