Брюкман почистил старые, порыжевшие ботинки, надел свою черную пару. Забыл, что ей добрых двадцать лет, и пиджак тонко затрещал где-то под мышкой...

Ни на кого не глядя, медленно шел берегом реки вниз по течению, затем свернул на тропинку. Вдали показался посеревший деревянный крест, гранитная плита. Снял шляпу и теперь только заметил, что поодаль, тоже с обнаженной головой, стоит Ганс Грубер. Стоит, не видит его и смотрит на плиту. На шероховатом сером камне головками к кресту лежат два красных мака. На душе у Брюкмана вдруг стало так легко, как бывало в детстве, когда мать с озабоченным видом прикасалась ладонью ко лбу...

Скупые, старческие слезы...

С реки налетал порывистый ветер. Где-то совсем близко тишину пронзил гудок парохода. Конрад поднял мокрые глаза, посмотрел на Ганса. Тот понял немой вопрос.

- Какой - то парень... Черненький такой, чубатый. Ходил по берегу с девушкой, все искал чего - то. Девушка спросила, не знаю ли я, где тут могила парня, который мост спасал...

- Может, это тот солдат, что вытащил Эмиля из реки?

- Не знаю, Конрад... Тогда не разглядел.

Брюкман стоял, держа в руке цветы. Потом осторожно-осторожно положил их на прежнее место.

Смеркалось. Конрад приближался к мосту, когда ветер донес оттуда шум молодых голосов. Он поднял голову; перед глазами все заплясало, переливаясь красками, точно мостовую кто-то засылал лепестками ярких цветов...

Это шли его гости, шли по мосту, вымытому дождем, овеянному теплыми ветрами...

Брюкман долго стоял неподвижно, слезы блестели на его запавших щеках, а старческую грудь согревал незримый, бесконечно дорогой огонек того полевого мака...

Перевел с украинского А. Семенов.

• Страницы:
• предыдущая
• 1
• 2
• 3
• 4

Представьтесь или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.