17-й март

Владимир Бут| опубликовано в номере №906, февраль 1965
  • В закладки
  • Вставить в блог

- Я ведь ни одного немца не убил.

- Ты геройский парень.

Это совсем уже было непонятно.

- Я, правда, не убил, а вы...

- Бывает, что человек... не прицелится ни разу, а сделает... не меньше того, кто...

Ему было трудно говорить, но что-то заставляло.

- Ты сегодня не стрелял? Нет. Зато ориентиры принес. Вовремя. А это поважней, чем дюжину немцев ухлопать... Да и ты теперь ухлопаешь. Ведь ты обстрелянный.

- Подумаешь, на холм сбегал!

- ... Я погнал тебя сгоряча. А ты тоже... За смертью так бегают. Умеючи надо...

Ленька вспомнил, как вслед ему донеслось: «Стой! По-пластунски!...» И захотелось сказать: «А сам-то? Сам-то шел полем и даже не оглядывался на мины». Но вместо этого Ленька сказал:

- Хоть бы кого из роты повидать... Жалко, с Волокушиным не попрощаемся.

- Кто он, твой Волокушин?

- Отделенный. Да не только... Как бы заместо...

- Да, жалко, - отрешенно, словно уходя во что-то свое, проговорил Ермаков. - Крепка дружба под пулями. Да коротка. И любовь коротка...

«Любовь?.. О ком это он? О Волокушине? Но откуда знать ему про Волокушина и про ту женщину, Евдокию?»

- А ты держись, до Берлина еще идти и идти... «Нам идти! - слышалось в голосе комбата. - Еще не застреленный я насмерть. Еще повоюем!...» Дышал он так, словно в воздухе не было кислорода. И Ленька понял: все, что хотелось Ермакову сказать, он уже сказал, и больше нельзя им разговаривать...

Скоро стало совсем темно, и они лежали уже не в лощине, а посреди огромной ночи. Раз, другой докатился к ним глухой удар разрыва, хлестнула по буграм струя трассирующих пуль. И все. Ни выстрела больше, ни отсвета ракеты. Но степь жила. Постепенно Ленька стал различать в ней движение - то скрип, то позвякивание. И голоса. Какие-то части спешили занять оставленные немцами позиции.

У проходящих где-то поблизости людей были свои заботы. И Ленька никого не стал звать. Он старался выделить из ломких, не имевших отношения к нему и к Ермакову звуков какие-то единственные, не посторонние. Он ждал, и когда из ночи долетело не похожее ни на что из того, что слышалось ему все время, шарканье ног, покашливание, он уже знал: это за ними.

- Здесь мы! - крикнул Ленька. Посыпалась земля. В лощину спустились четверо.

- Который тут комбат?

  • В закладки
  • Вставить в блог
Представьтесь Facebook Google Twitter или зарегистрируйтесь, чтобы участвовать в обсуждении.

В 4-м номере читайте о знаменитом иконописце Андрее Рублеве, о творчестве одного из наших режиссеров-фронтовиков Григория Чухрая, о выдающемся писателе Жюле Верне, о жизни и творчестве выдающейся советской российской балерины Марии Семеновой, о трагической судьбе художника Михаила Соколова, создававшего свои произведения в сталинском лагере, о нашем гениальном ученом-практике Сергее Павловиче Корллеве, окончание детектива Наталии Солдатовой «Дурочка из переулочка» и многое другое.



Виджет Архива Смены